Henk Sneevliet, nome de código "Maring", esteve na fundação dos partidos comunistas neerlandês, indonésio e chinês. Nenhum socialista do seu tempo foi mais preponderante a estender a ideologia marxista-leninista para Oriente. Poucos serão tão mal conhecidos do grande público como ele.
A tradutora de Clarice Lispector para chinês, Min Xuefei, teve de encontrar uma nova linguagem para conseguir comunicar a obra da autora de A Hora da Estrela. No centenário de Clarice, prepara-se na China a edição de mais dois livros com a marca destas duas mulheres.
Antony Dapiran, jurista, escritor e comentador político, publicou recentemente “City on Fire”, sobre os protestos que varreram a cidade nos últimos tempos.
Quando chegamos a um bairro manhoso, as pessoas podem mais facilmente parecer-nos ameaçadoras. Como quando entramos num hospital toda a gente nos parece doente. Ou em comícios de certos partidos políticos em que todos nos parecem imbecis.
Lu Xun foi testemunha de uma das maiores e mais galopantes transformações sofridas por um país tremendo. Depois da revolução de 1911, afirmou: “Antes da revolução nós éramos escravos. E agora somos escravos de antigos escravos”. Ele nunca viveu na China comunista mas adivinha-se qual seria o seu destino neste mundo real.
Hoje, 4 de Junho de 2019, quando acordei sabendo que iria escrever este texto, tinha apenas uma frase a repetir-se na minha cabeça: Tiananmen é demasiado grande. Tiananmen é demasiado grande. E é mesmo, em muitos sentidos. Mas acima de tudo é demasiado grande para ser esquecido.
No início dos anos 1970, em plena Revolução Cultural, Michelangelo Antonioni aceita um convite para rumar à China e fazer um documentário para o canal italiano RAI. Apanhado no meio de uma guerra política interna, “Chung Kuo, China” acaba por ser banido no país.
Uma das grandes surpresas que Agnès Varda guardou para partilhar nos derradeiros anos da sua carreira foi a série de fotografias que fizera mais de meio século antes, na China.
Cinco letras: Yan Ge. Chegou a Macau com uns olhos muito grandes e muitos negros, uma cara muito redonda como se a lua, um sorriso que guardava uma certa infantilidade e a convicção de que nunca subiria ao palanque para falar ao público sem um copo de vinho. Foi a única autora que fez disso regra.
Foi pouco depois de chegar a Macau, em 2010, e de voltar a ler O Mandarim de Eça de Queiroz, que formulei esta pergunta antes inexistente na minha cabeça de leitor: por que decidira Eça escrever uma novela como aquela, situada em ambientes que desconhecia e que, por isso, não eram território preferencial da ficção de um homem que produziu e muito sobre o seu tempo mas também sobre o seu espaço, sobre os lugares que verdadeiramente experienciara e tomara como parte da sua vida?
